Escucho el punteo un blues y suenan las teclas de lo que escribo.
Hay una máquina acá cerca que parece ser intocable. Ahora. Instante de borrar. Cualquier analogía o comparación debilita. La poesía aparece queriéndose decir. Y la corro, miro a otro lado y me veo en el espejo recién ahora moviéndome para asegurar algo o nada.
Sólo creo que la forma es lo más atractivo.
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